Небо сбилось с пути, небо капает между строк, Выжимая из осени яблочно-сладкий сок. По утрам я, как пуля, целую тебя в висок - Только ты никому об этом не говори.
На душе, как в пустыне, безмолвно и горячо, В подреберье сентябрь истаивает свечой. А любовь - это плакать, уткнувшись в твоё плечо, От избыточной нежности, давящей изнутри