Остатки мишуры спадут.
А я работаю в саду
И всё грядущее приемлю –
К зиме готовлю землю…
Былое золото в огне
Прощально греет руки мне
И дымом стелется в распадке,
А запах – горько-сладкий…
Какой щемящий, чудный миг!
В саду звучит печальный Григ,
И хмурый день совсем не скучен.
…Сгребаю осень в кучи…