люди, висящие скрепками
на дереве, целующем айсбергами корней
звёздный румянец,
опадают вечером,
когда в доме холодно,
а на родной спине
показывают синоптиков
или другую сторону
старика малевича
люди, зажигающие медведиц,
отлучающие их от детёнышей,
удирающих из небесных песочниц
с сотней пассажиров в уютном брюшке,
опадают вечером,
когда на улице холодно
и ни одно такси
не останавливается
на светофорном пульсе
возле киоска
люди, отоваривающиеся у метеоров,
потерявших голову от деревьев
карликовых равнин
и занудных ущелий,
опадают вечером,
когда в их пальцах
не разглядеть
ни одного
натюрцисса,
не то что – лотос…
но их подбирают,
их всё-таки подбирают,
как безумные пятаки,
выпавшие из подкладки луны
вместе с магнитом,
спрятанным в их же
сердце
… холодные эдварды,
мрачные парикмахерши –
земля, пытающаяся обокрасть небо
ещё на один саван,
щёлкает своими ножницами,
щёлкает своими тёплыми ножницами,
щёлкает своими сердечными ножницами,
приручая людей,
которые падают…
и
вечером,
каждым вечером ,
каждым холодным вечером
на моей коже
проступают царапинки
от этих ножниц –
и –
расширяются,
услышав,
как люди,
которые падают,
расходятся,
заметая за собой следы
сломанным зонтиком,
словно огромной скрипкой,
царапающей манку слёз…
сумеешь ли ты упасть
так же тихо,
как эта музыка?