А я хочу уже не в прозе
вещать туда, где синяя кошма
красиво оттеняет золотое.
Хочу не вскинуться за птичьим криком
вразмах, и не оставить «на потом»
такую жалобную нежить.
Здесь старый дом устало ставни смежит
и пропоёт скрипучим шепотком,
и потемнеет деревянным ликом.
Глотаю плач, охваченный смирением
привычным, тку из пряжи дождевой
мелодию: «Опять не встреча…».
Пейзаж души так мелко клетчат,
а образ в зеркале едва живой,
и память бредит прошлым сновидением.