Градус солнца, ласкавшего спелую гроздь...
И горит фитилём - обгорая при чтеньи, пока
Не прочтётся насквозь...
Ты, пьянея от слов, сквозь хрусталь посмотри на просвет,
Как сиянье лучей пробуждает бурлящую кровь!
И пульсацию сердца, хмелеющей строчке, вослед
Приготовь.
Что ушло – возвратится. Оно не навечно ушло –
Просто стало строкою, вином... Ты его, несомненно, узнал!
Средь весёлого пира – взгрустни...
незаметно...
светло...
Поднимая бокал...