Бывают минуты, да что там, бывают и дни…
Хоть жизнь - мышеловка, в остатке - лишь дырки от сыра.
И если я сдохну от этой мышиной возни,
Друзья и родные, не стоит умноживать сырость.
И принято верить, что мы во вселенной одни,
Но кажется будто ты вовсе один в этом мире.
И все увлеченья в конце безнадёжно скучны,
И снова зеро в завершении строчки «итого».
Живёшь по привычке, спешишь от весны до весны,
А время несётся сорвавшимся с цепи бульдогом.
Тяжёлое бремя - эпоха холодной войны,
Войны между разумом, чувствами, волей и Богом.
И хочется в небо, но крыльев по-прежнему нет,
А значит под утро появятся новые строчки.
Потухла свеча, а в стакане согрелся абсент,
Спиртное и зеркало — это синдром одиночки.
И каждое завтра грозит неизбежным the end,
А в каждом вчера... ерунда, это просто цветочки.
А ягодки?.. Будут. Возможно, опять не тебе,
Но тем кто повыше, оно ведь, наверно, виднее.
Упрямо стремимся доказывать что-то судьбе.
В ответ, рикошетом, получим туда, где больнее.
Но вечером, выжив, шепни себе тихо: «Забей»
И завтрашний ты просто станешь немного взрослее.