Эпигоны плюют мне вслед,
Эпитафии шлют при жизни,
Я по-прежнему не поэт:
Не пою о любви к Отчизне,
Да и в церковь – плохой ходок,
Крест носил только в классе первом,
И мистический холодок
Не морозит стальные нервы.
Что поделать, мне пафос чужд,
Но гордыня – флагштоком в небо!
Исхожу из реальных нужд,
Укрощая того кем не был.
Коли так, то цена мне – грош,
Да и то, если день базарный…
Не хватаюсь за финский нож, -
Чувства – всё? Значит, я бездарный!
Звёзды кривятся. Ночь. Луна.
Логос рыбкой плывёт беспечной.
Сеть заброшена. Тишина.
Я - бездарный - и бесконечность…