писать назло скупому и больному о городе, в котором как в пустыне бросает в пот. ты забываешь номер и отчество, и словно половинит. раздробленный на мелкие частицы... а скоро время жить, читать в газетах про то, как был застрелен кто-то где-то. не находить ни капли жалости в тех лицах, что свято чтут размеренный, неброский уют в пространстве. и не верить в чудо, что все пройдет, ведь это очень трудно, когда не вышел с детства больше ростом.