Я сам себе отправил три письма. И пусть сегодня будущее - тьма, В густом тумане спрятались дома, Покрыты паутиною, как сетью. Год пролетит, и я письмо открою, Пять пробегут - я получу второе, А отдаленных планов я не строю, Но если повезет, дойдёт и третье.
Уже пасьянс разложен в три конверта, Как части три для моего концерта, И Гамлета, а может быть Лаэрта, Судьба не уготовит мне финал. Там через год, поведал я бумаге, Я буду наверху, а не в овраге, И все преодолевши передряги, К судьбе своей успею я на бал.
Идет концерт. Сыграли увертюру. Второе вскрыл. Читаю партитуру. Прошли года, и я себе, как гуру, Сентенции читаю перед сном. Что не сбылось, о том не сожалею. Что не взошло, то заново посею. А время - есть, еще я все успею, Быть может даже хватит на потом.
А третьего письма не прочитаю, Придет пора нам собираться в стаю, Прочь улетать, когда - ещё не знаю: Наверно, никудышний я пророк. Возможно, мы увидимся когда-то, До старости - девчонки и ребята, И будем все опять запанибрата... В конверте этом был пустой листок.