Все, что нельзя купить, чудным небесным даром
Бог, если его попросить, нам посылает даром...
Юрий Вакула
Купить стихи за льстивый голос, утешив собственное я... да, это ведь из тех отбросов, что в лабиринтах бытия снуют доверчиво, играя, ну, чтобы хоть взглянули раз, но небеса ведь презирают фальшивый этот пустофраз... простите, это мысль поэта, который так не любит грязь, он любит осень, что одета тем Кутюрье, чьё имя – Страсть... чьё окружение – восторги, где каждый вечер фейерверк, где эти толпы посторонних к ногам бросают твой успех... что дарят искренность улыбки, граничащей со словом зависть... ведь иногда её ошибки... остановитесь... не исправить...
А нам, когда-то потерявшим взгляд на васильковом поле, летом... нам всем: услышанным, любимым, спетым... я говорил уже, что нас несёт вперёд без чуждых фраз «с оглядкой», «шаг навстречу»... мы – есть... и элитарный... свод... читающий не приравняет к слову вечность...