Твой листок призовой, на котором изломанный почерк неподвластен прочтенью – нестойкая тушь потекла. Это скоро весна, и в ладонях чуть больше тепла. Это терпкий восторг, что февраль – хоть на шаг, но короче. Это: "Мисс, вам – шампанского?". Ты "забываешь" ключи, для надёжности – их запихнув глубоко за подкладку. Он – старинный знакомый. Чуть робок, но – это в порядке представлений о рыцарстве – и "белый вальс" не горчит. Вы знакомитесь заново. Странный такой ритуал: через тернии к звёздам идти от финала к началу. С первой встречи решив: "Почему бы и нет?!" ты молчала. С третьей встречи поняв для себя: "Это – да" он молчал. А сегодня – небесные тропы вам руки сплели, гороскопам не верь, но твой личный сработал провидцем. Роковая записка: "Я – в городе. Может случиться, новый отпуск – к ноябрьским...." - Звонят. Не откроем! - Ушли?..