Тонет в шевелюре ладонь…
Отчего так трудно дышать?
Муза, убирайся, не тронь!
Тишина расстрелу под стать.
Ты моя… А может и нет…
Кто тебе дороже? Сатир?
Или я, придворный поэт,
что пришел к принцессе на пир?
Пир, где толпы светских повес
жадно припадают к руке.
Ты молчишь? Спускаюсь с небес...
Мальчик в шутовском колпаке!
В окруженьи пышных балов
согнутый у трона любви,
с тысячей несказанных слов,
с ревностью своей vis-a-vis...
Рисунок Нади Рушевой