Пусть по горлу - потерей просоленной,
губы сводит бравадой натужною…
Пусть весна белой правдой простужена -
но и ложью зато не просмолена.
Отпущение вымолю дождиком –
и затянутся пыльные трещины…
Сколько душ сбито в кровь, не излечено!
Прорасту вдоль дорог подорожником.
Расцвету ожиданием осени
и склонюсь низко-низко с ответами,
на колени паду в травы летние
за такими простыми вопросами.