"Труп врага всегда пахнет хорошо." (Дюма. Королева Марго)
Он умер у меня на руках.
Я закрыл ему глаза.
Обычай требует класть медяки,
У меня их не было.
Накануне
Он рассказывал мне
О своей жизни:
Красавице жене,
Детях,
Показал фотографию.
Я ненавидел
Чужую речь,
Слушая ее
Как музыку.
У меня тоже есть фотография
Любимой девушки,
Которой не суждено
Дождаться жениха.
На улице пекло.
Нелепая мысль
Приходит мне в голову -
Как хорошо,
Что нас завалило
В подвале.
Мне кажется,
Здесь прохладнее.
Пыль осела,
Дышать стало легче.
Мы по очереди
Пробивали
Небольшое отверстие
В завале земли,
Щебня и бетона.
Через него проникает
Тоненький лучик света.
Я не чувствую себя одиноким,
Следя за его передвижением,
Вслушиваясь в звуки канонады.
Жизнь вытекает из меня
По капельке.
Я чувствую
Как она уходит:
Тихонько,
На цыпочках,
Думая,
Что я не замечаю...
Этот запах
Был бы невыносим,
Если бы не был запахом
Разлагающегося
Врага...