Я пью эти строчки уже не пытаясь понять,
Что можно с душой сотворить за такой промежуток,
От первого слова, до напрочь потерянных суток
Когда остается одно: повторять повторять...
Простые слова, но последствия, ох не просты,
И ты уже Кай, тот что зеркалом ранен разбитым,
Ты видишь свой мир, неотчетливым, мутным, размытым,
А в нем прорастают волшебных созвучий черты.
И ты обречен, словно Гауфа Маленький Мук
Отныне входить, в исполинскими ставшие двери,
Сомнений своих о тебе отпускаемой мере
Таланта, когда эти строчки являются вдруг.
И снова кладешь чистый лист в середину стола
И кардиограмму выводишь на нем, понимая,
Что даже бумага не может остаться немая,
Когда она эти слова на себя приняла.
08.09.10.