На пыльной фрамуге спелый закат повиснет,
какая смешная осень: все листья сдуло…
Она закрывает книгу, встает со стула
берёт со стола мобильник, бишь, телефон.
Она набирает номер: четыре, девять…
По циферке, как по шагу, к нему крадётся.
И сердце почти не бъётся, и остаётся
лишь выдох до, обожаемого, него…
До счастья назвать по имени, совладея
всего лишь минутой, дальше - ожить, окститься,
за тридевять лет найти его, чтоб проститься
и вспыхнуть неясной звездочкой
над Невой…