Осень вернулась, но в той стороне,
где-то на краешке лета,
вдоха откуда нет, выдоха - нет,
остановились поэты.
Там проступают из памяти книг
полузабытые яти,
там - догорающий русский язык
их типографских распятий.
Все обратимо, и может в золе
будет от правды спасенье
тем, кто остался ходить по земле
русского стихосложенья.