Погибшему в чухонских болотах прадеду
(Лирика /
философская)
Он любил приезжать сюда Поздней осенью, во время уже Когда в полдень случайная оттепель Не смоет дождем следа, А в серых трясинах смутно Блестит по утрам слюда Окоченевшей ряски. Дороги не грязны – тряски И муторны. Чернозем На фоне стволов сливается С качающейся полуторкой. Меня еще нет, но в нем Есть кровь, впереди есть сутки – На жизнь, На рев попутки, Увидеть ее, Любовь.