Расступаются толпы пространств,
Врассыпную бросаются звуки,
Опускаю в бессилии руки
Под легчайший декабрьский романс.
Мне неважно, разгладится ль снег
Иль сожмется в гримасе вечерней,
Словно исподтишка – чувств кочевье
От твоих вскользь опущенных век.
Я – в тоскливом дыму твоих глаз,
Взад-вперед в этой зимней аллее…
Автор бросит меня в галерее,
Многоточьем закончив рассказ,
И поставит, как водится, год…
Только ты бы неловким движеньем
Не сменил этих черт положенье,
Проводив меня за поворот.