Так хочется снега. Промозглые сумерки тяжки –
Чадят фонари, и хандра прилипает, как пластырь.
Уже не завидуешь тем, кто родился в рубашке, -
Для счастья потребны калоши, но лучше бы – ласты.
Глазами скользя по рисунку казённого пледа,
Клянёшь родословную тех, кто загнал тебя в угол.
На все приглашенья лукавишь: "Пардон. Отобедал".
А... просто не хочется. Но не обидеть же друга!
И снова уходишь в картёжный азарт против воли,
И вновь треуголки своя голова не дороже...
Наняться б на первый попавшийся транспорт,
Пусть шкипером, что ли...
Опять эта блажь. Но хоть что-то изменится, может.