Первый снег залижет рыжий бок Околоподъездного каштана. Отряхнусь, как пес, свернусь в клубок И устану, сразу же устану… Мне приснится вещий сон про сон, Запрещенный для просмотра в детстве, Бабушкин старинный патефон И причина бесконечных следствий. Голос твой заляжет в голове Музыкальным фоном, лейтмотивом Всех моих поверхностных словей И многозначительных курсивов… Сон уходит, как любой сезон – Переходный статус быстротечен. Утро, завтрак, посвежевший зонт, Две почти назначенные встречи…