Я, Колька, Антоха, Володька, Данила и Рома... В прокуренном кухонном воздухе – марево лиц. На тумбе – икона и фото Серёги Серова На фоне чеченской больницы похожей на лимб. Мы пьём вшестером, поминая погибшего друга, Распятого богом войны на прицельном кресте... И кажется кровью вино, а высокая груда Разбитой посуды – подобием груды костей. Высоцкий пропел: "Возвращаются все, кроме лучших". Вернулись. Но наши сердца, словно танки горят. Вторую неделю мы тщетно их водкою тушим, Смываем с душонок грехи и окопную грязь. Серёга – на кладбище Тульском, в доспехах из цинка, Он просто в засаде, он скоро вернётся домой... Он тихо поставил собратьев на счётчик – там цифры Бегут и бегут, словно горцы, безликой толпой, И всё тяжелей почему-то становятся бирки И тянут на дно – в беспробудный, осенний запой. Газ кухню заполнил... О, Господи, спичкою чиркни – Даруй потерявшим надежду хотя бы покой...