И грянул гром, июньский первый гром,
Разбилось зеркало на дверце шифоньера,
В осколках лет, мы, всё ещё вдвоём,
Но нет любви, а с нею нет и веры
На полувзмахе прерван был полёт,
И небо стало пепла серым цветом,
И не взлететь нам ввысь под небосвод,
Ведь мира, где нас двое больше нету…
Прошли года, а на стене портрет,
Рисованный рукой дрожащей мелом,
Там пара птиц, летящая на свет,
Влюблённых птиц, прекрасных, снежно-белых…