Скользящий по шее несмелый лучик рисует причудливый интеграл...
Обычно стихи посвящают лучшим. А сколько их было?.. Да кто считал. Попробуй узнать, по какому кругу она повторяет такой сюжет. Сегодня с тобою играет фугу. А завтра? А завтра, возможно, нет. Но ты, зачарован её словами, бредёшь наугад, не снимая шор. Она поглощает тебя глотками - неспешно, задумчиво... «Хорошо», - кивнёт, и водой утечёт сквозь пальцы, и дразнит: «Поймай». Непоседа, ртуть и солнечный зайчик... Танцует сальсу, воспользуясь случаем, чтоб блеснуть звездой, промелькнувшей на небосклоне. Успеешь - желание загадай… Придумал? Молиться ей, как иконе?.. И в счастье и в горе... Да вот беда - её ежедневник заполнен плотно, и если не вписан - влезать не смей. Неделя, вторая, и ты - в цейтноте считаешь эпохи её измен, всерьёз ненавидишь духи от Гуччи и огненный отблеск её волос. И в плеере кто-то поёт хрипуче о том, что хотелось, но не срослось.
Завёрнуты мысли слоёным тестом, а сутки - размечены по часам. Измучившись, пасмурным днём воскресным заходишь опять на знакомый сайт и, путаясь в дебрях её историй... вот эта ведь - точно! - она про вас. Не сдержишься и увлечёшься спором, набрав в комментарии пару фраз о существованье, лишённом смысла, о жажде попробовать жизнь на вкус. Отметишь, что "горько" давно прокисло, и, вдруг осознавши её «боюсь», сорвёшься и бросишься в омут «может?..», захваченный вихрем её игры. И нынешним вечером кожа к коже добавит бумаги в её костры.
В итоге - назавтра твой мир разрушен, её ураганом страстей снесён.
Стихи всегда посвящают лучшим.
Но не единственным.
Вот и всё.