Февраль истёк предмартовским ручьём,
среди домов лавируя вальяжно, -
и вновь надежда лодочкой бумажной
плывёт к весне, и всё ей нипочём.
Расправив парус трепетным крылом –
белым-бела, чиста необычайно –
моя мечта плывёт к весенним тайнам…
А я – за ней, как девушка с веслом…
Но ей весло, похоже, ни к чему –
(ей – тёплый бриз, мне – сонные герани,
туманность встреч и ясность расставаний) –
спешит, забыв меня на берегу…