------------------------------------------
------------------------------------------
Куда горит твоя свеча,
Мой перекошенный подсвечник?
Моя промежность горяча…
О, боже! Это не предтеча!
Не предвкушенье сладких игр
С крахмальным фартучком, плутовка!
-Свечу подвинь! – И, как сатир,
На спинку кресла вспрыгнул ловко.
Куда девалась томность льва?
Пенсне повисло сиротливо.
Девица трёт, дрожа сама,
Пятно салфеткой так пугливо.
Вскипает пеной неземной
Желаний затаённых ропот,
И смех, и боль, и, боже мой!
Прислуги торопливый топот!..
- Всё! Все пошли немедля вон!
(Налились кровью виты баки)
Что, судари, за моветон?
Пошли! Все прочь! Долой, собаки!
И фартучек с булавкой той
Легко вспорхнул в слезах эона…
Исчезли. Тихо. Зал пустой.
И лев шипит от боли, злой,
Досада жжёт, достигнув стона…
------------------------------------------------------
ПыСы. Стиховские страницы плохо открываются, поэтому считаю нужным поместить сюда
"Окончен бал"
Автор: Hhrust
Окончен бал, стихают шумы,
не вызывает на ковер
всему сомнительный мажор,
перчатку подобрав угрюмо,
еще не тишина, но шепот
огней в каминах, скрип перил,
впотьмах надежду обронил
желаний затаенных ропот,
и сладко вечер истомил.
Вздыхают креслы планетарно,
вдруг захотелось, им под стать,
слегка простужено скучать,
потягивая грог бульварно.
Но сутью новой исцелил,
впорхнувший, словно бы, с балкона
капустницей в слезах эона,
крахмальный фартук, свеж и мил,
как утра первого предтече.
Улики времени молчат,
наколоты на наконечник
той горничной, как палача,
куда горит твоя свеча,
мой перекошенный подсвечник?