Cолнце, вцепившись когтями в расплавленный город, Пьёт из фонтанов и луж, из блестящей реки. Прячется в космосе где-то спасительный холод, Видно, на Землю спускаться ему не с руки. Может быть, просто он ждёт подходящей недели, Чтоб соскользнуть незаметно по нитям дождя; Птиц подтолкнёт, чтоб скорее на юг улетели, Плотным туманом укроет пустые поля. А уж потом слишком рьяно возьмётся за дело: Быстренько панцирь хрустальный природе скуёт. Будет насмешливо слушать, как люди несмело Станут ворчать: «Ну когда уже лето придёт?!»)