В моем городе не стоит ходить в белом – пыль с ветрами, И зарыться бы в небоскребы, но мало таких еще. Я с тобой говорю в трубках чужими какими – то голосами. Просто так, да и, в - принципе – ни о чем. Я с тобой не встречаюсь, ни на улицах, ни в переходах, Но так хочется иногда в проводах проложить шоссе. Перехватывать взгляд твой в виртуально-несуществующих проходах, И с разбегу в небо лететь, возвращаясь обратно лишь к твоей полосе. В моем городе не стоит писать прозу – никто не слышит, Никто не захочет узнать, насколько бывает кому-то паршиво. А одиночество сидит рядом, молчит и в затылок дышит, Скрестив ладони, словно оно многорукий Шива. В моем городе мы не встретимся никогда, а впрочем, В твоем мы тоже не сможем, как я говорю: «се ляви». И я растворяюсь сама в себе, в собственном многоточии, И думаю, будто-сильная, будто так наконец я спасусь от твоей любви…