Pink Floyd
Белый кролик, беги и не чувствуй наличие лапок,
В безразмерный карман погружая смешные часы,
Пусть отсутствие стрелок на них станет нормой, этапом
Перехода на «ты» с тем, кто высшею силой форсит.
Я не верю в тебя и не верю тебе ни на пенни.
Дверь моя за холстом, что в каморке у Бога висит,
У меня восемь пятниц - неделя, но ты в воскресенье
Забегай после дождичка - что мне твоё "гран мерси"?
Не хозяйка ли бросила? Ах, она бросила зайку…
Отчего кутерьма? Оттого ли что финиша нет?
Открутилась во мне препротивная мелкая гайка,
Не найти, не скрепить... А скреплённое давит больней.
Да, разобранный я – не понять ходовых механизмов:
Зацепленье страстей, оси грёз, несводные мосты.
Только "пальцы не суй" – обойдёмся без вечных капризов,
Ампутации лап, криков «я тебе верил, а ты…».
Убегай в глубину гулких нор, неизведанных впадин,
Не забудь присылать эсэмэс, мол, «всё круто, но зря…».
Как всегда занесёт тебя к непроходимой ограде,
За которой всем головы рубят, и до фонаря
Им твоя суета, что в душе шебуршит и скребётся,
Посмотри на часы – время стёрлось - нет правил игры.
Старый сон об Алисе... Взошло над оградою солнце...
Не тепло и не сухо, и заживо жрут комары...
Апрель 2010