А память в эту реку вводит дважды… Когда луна на свой всходила трон, Историю поведать должен каждый – тогда и в наш детдом впускался сон… В страшилках – скука, мы и сами – черти, которым только по двенадцать лет - Играли мы в придуманные смерти родителей, что рядом с нами – нет. Мы версии выдумывали хмуро, знал каждый цену этой скверной лжи: В ней кто-то попадал к песчаной буре, а кто-то - под бандитские ножи… Тонули в брюхе у подводной лодки… Герои на Чернобыльской АЭС… - Не видящие нас, сквозь призму водки, забывшие о том, что ждём их здесь… Казнили тех, кто был всего дороже, кто нас не звал – на край своей земли, Любили мы, жалели их, но всё же – Такую жизнь простить им не могли. …Да что война! - Покуда на планете никак не вымрет этот странный вид – Сиротством обесточенные дети, с энергией вколоченных обид. За нами по пятам плелись печали, в нас комплексы росли – как снежный ком, Мы взрослыми затяжками вдыхали жестокость, вперемешку с табаком. Дрожали спины, с влажной дозы пота – в немилость наших мысленных костров Сдавали мы родителей, чьи фото – в коробке из-под спонсорских даров… Ну, что сказать друзьям, каким финалом в игре мне связь с родными оборвать? Колотит под казённым одеялом попавших в безразмерную кровать, Чьи судьбы – не отыщешь в гуще кофе, и чьи мечты – «прости-прощай, приют…» - Мои… погибли в космокатастрофе. И с Марса мне открытку – не пришлют…