Мечта о Флоренции вроде вериг: Болит – не болит, а тихонечко ноет, И длится моё проживанье земное, Двенадцать шагов от окна до двери. Мечта о Тоскане похожа на дым – От этих лесов, безнадежно горящих. Давно бы сыграл я в отъезд или в ящик, Но разве сбежишь ты от нашей беды? В моих бесцензурных по-прежнему снах Я камни топтал и Мадрида, и Ниццы… Но чаще всего, представляете, снится, Ночная Флоренция с криками птах. Здесь воздух так вкусен, бездымен и чист, Я вижу, как время свивается в узел, И как пролетают усталые музы К последним поэтам, не спящим в ночи. Флоренция словно спасательный круг В летальной борьбе между болью и светом. А кто победит… я узнаю об этом В той жизни, где снова мы вступим в игру.
Мечта о Тоскане покрепче вина, Но кто виноват в этой странной невстрече… И пью за клеймо я, которым отмечен, И в кованом кубке - ни края, ни дна.