рожей не вышел, а кожа твоя - земля...
кто ни пройдёт, тот отпиздит тя на бегу
за какофонию рифменных бла-бла-бла.
колешься, колешься - а ни вставляет, ни
убивает так, чтоб заткнулись все.
ходишь по миру, как долбаный аноним
саша, сосущий лужицы на шоссе.
не стриптизёр, не махновец, не чёрт святой -
голос не очень, и очень "нее-нее" слова.
палки волшебной конечик упал с виндой -
нет, не мессия. надо тебя сливать.
нет, не убийца - так, маленький президент,
юркий татуировщик, ловец ежей.
тянешься в ночь, входишь в ночь - и течёт цемент
в чёрную с розовым внемировую щель.
входишь, покуда жив, несмотря - как жив,
входишь, мутируешь - разве иначе мо?
кактус, пусть будут руки твои - ножи,
кактус, пусть будет голос твой ей - чумой!
похуй, как ей там - колко, солёно, в кровь,
узко, червиво, калашниково - плевать!
может быть, кто-то позже из мусоров
бросит ей на лицо голубой асфальт
и ужаснётся - что там, на простыне,
татуировка - двигается, - курсив
воплей и драйва, звёздная льётся нефть
малой слезой пекинеса всея руси -
шавки с конвервной банкой, с пинком в зубах,
с сучкой, продавшей питбулю за чаппи честь...
... мусор крылом ободранным чешет пах
и говорит тихонечко: ну б.. кто здесь?
и из-под ночи, убитой мизинцем ласк,
матерной верностью, незаводской тоски
пьяным штыком оголяется чудо-пасть
татуировщика - белые лепестки...
