ждать, ноготком обрывая с небес обои,
слушать, как солнце раскачивается, как лифт,
и поднимается книзу уже с тобою,
вянуть жасмином в чашке, раз пиво пьёшь,
падать, как стринги, на каждое "может, хочешь?..."
и подавать луне, что, как мутный бомж,
медленно спотыкается между кочек
над головой верблюдей, и висеть носком
на пере-патьи литров хмельных и лишних,
и укрываться тобою, как лепестком
света, не вынимая, как линз булыжник,
на ночь, и в апельсиновом сквозняке
косточек прорастать из ребра нежнее
нежности, и на прозрачнейшем языке
переписать откровенья на тёплой шее...
только не любится.
фыркает пылесос
крошки-амура залётного - он не в моде.
и домовой заметает следы хвостом
на ревматическом сломанном чувство-своде.