Весны полоумный заложник, Умерь свой взрывной аппетит. И что перепутал художник - Смешалось, концов не найти. Он, брови кустистые хмуря, Развёл акварель чехарды. Резвится что малая буря В стакане отнюдь не воды. В безумствах отчаянных, коих С избытком уже на двоих, Он должен спасти нас обоих, Беспутных, от нас же самих. Заставить сидящих на банке, Задуматься, кто мы и где? Нам пофиг, родная, мы в танке. И след от него по Фонтанке Кругами идёт по воде.