По ночам, что бездумно-глухи, разгребать на столе бумажный бардак,
Читать отражения смятого почерка на размытых ливнями стеклах,
Чтобы время чернильными темными реками вдруг потекло назад,
Собирая последнюю хрупкую жизнь из зеркальных осколков.
Свысока из окна посмотрев на одиноко блуждающих в лужах прохожих,
На мокрые стены озябших серых домов, что мечтают о теплом лете,
Я сочиню для себя красивые яркие сны, чтобы стать на других не похожим,
И, закутавшись в теплый плед, я почувствую как на сердце становится легче.