Летом в городе — шаг под дых.
До отъезда как до Китая.
Я курю и курю на ветер.
Как потерянные дети,
Я чего-то не понимаю.
За стихом снова стих и стих…
И грудь сдавят тоска и боль.
От «полный вперед!», «не сдаваться!»,
Я устала уже. От скорости.
Давно не радуют чьи-то новости,
И умение быть паяцем,
И намешанный алкоголь.
Может, правда уже пора?
Столько мучились, забывали,
Что уже хоть стреляйся в лоб.
И вместо билета — гроб.
Ты мне скажешь, что я играю.
Но какая уж тут игра.