Давно закрыт грибной сезон охоты.
В берлогах спят медведи-барсуки.
Солдатский строй глядит вполоборота,
Христос-Колумб глядит из-под руки.
Смешной солист, лучистый Паваротти
Показывает мне на календарь.
Сорву листок, а там на обороте
Большими Б написано – ФЕВРАЛЬ.
Весна, грибы и лень писать про зиму,
Но у нее, подруги, свой резон.
И, сплюнув, недокуренную «Приму»
Бросаю на заснеженный газон.
Ещё мороз, и снег в собачьей желчи,
И плотно вмёрз какашечий помёт.
Но ничего… Мы знаем, что не вечер –
Еще растает, скиснет, поплывёт.
Беру корзинку, водку и закуску
Укладываю бережно в рюкзак.
Друзья мне говорят: «В лесу ведь пусто,
Зачем туда поперся ты, чудак?»
Сморчки, строчки и прочие забавы –
Для пионеров, не для грибников.
Тем всё равно – коренья или травы,
По лесу прошвырнуться - и готов!
Но я-то верю, что под старой елью,
А, может, под ветвистою сосной,
Найду свой гриб, огромный, белый-белый.
Он будет мой, он будет только мой!
....