Я бабочкой лечу в костер
из веток, сложенных тобой, но
ты говоришь: любить не больно, —
и эта ложь во мне растет.
Растет она, как апельсин
на ветке солнечного сада.
Ты на колени мне присядешь,
и возразить не будет сил.
Сорву тебя — сладчайший плод, —
янтарным соком упиваясь,
почувствовав, как кровь живая
безумием наполнит рот.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я знаю —
это счастье вечно!!
Ты знаешь —
бабочка умрет.