Алая кровь струиться по венам. Ложиться печаль на наши уста. Если и внемлют,то только стены, Когда роняем свои мы слова. Сколько успели вы пропустить? А сколько ещё предстоит… Но поэты всегда будут жить, Двери в свой мир сторожа, Речь и народ свой любить!