Нарисованы совы бессонных лесов.
И пастель на листе так светла и нежна.
Лак блестит серебром, как березовый сок
сквозь порез в бересте.
Мне тебя не узнать,
язычок прикусившую чувственным ртом.
Мы не встретимся? -
Нет,
не сегодня,
потом,
в облепиховой свежести меркнущих дней,
магнетизмом в один миллион Фарадей.