В этих дурацких отелях Нью- Джерси нет занавесок.
Луна упирается мне в затылок, как Смит-энд-Вессон.
Завтра Крещение...
А в Рождество
Миссис Лотти любила дарить подарки...
Еще немного бурбону.
Ох, натопили... жарко...
Словно чахоточный,
Которому не дожить до утра,
Хрипит,
Захлебываясь,
Сакс.
Пьяный уличный музыкант
Не дает забыть про пасквили глупых писак.
Что я, что он...
Разница - Таймекс или Картье, да сорок костюмов...
Музыка на потребу...
Он - беднякам, я - толстосумам...
Смешно...
Реквием по трубе выпевает сакс, что смертельно болен...
Эта дурацкая луна.
Выстрелила бы что ли...