Фотоснимок, вставленный в раму,
Черно-белый, наверно в пыли,
Мы играли в какую-то драму,
А фотограф нам пел о любви.
Заломлю нервно нежные пальцы,
Что твоей не коснулись души.
В этом мире мы - постояльцы,
В серых всполохах пламенной лжи.
Закурю за кулисами, ты по соседству,
Черный кофе стынет в углу.
Мы опять, как актеры, читаем по тексту:
C'est la vie... Не тебя я люблю...