Тане Когда руки твои станут ветвями осенних садов, золотом долг отдавая за цветенье весеннее, я стану смотрителем тоскою дымящих сентябрьских костров, в золоте их узнавая твоё воскресение... Вечер развеется - будто бы дым, растворится в ночИ, только огни звёзд отражением не существующим на долго останутся криком немым, криком "молчи!" в страшном сражении с болью бушующей.