Поэту (Лирика / городская)

Пустыня, жарко, я один.
Смотрю на небо, в нем нет смысла…
Как в отражении витрин…
Я начал рано, кончу быстро…
Верну себе я то, что дал…
Отдам любому, все что должен.
Все что хотел, то я познал.
Пускай, весьма не осторожно…
Я понял смысл жизни той,
Но позабыл, вернулся в эту…
Цинично жил одной мечтой.
Но это не понять поэту.
Который каждый день встает…
Пьет кофе, спать ложиться поздно…
Когда смешно ему он пьет…
И верит в то, что все серьезно…

Мне больно видеть эту слабь,
Ту трусость пред своим творением…
Ведь он таланта слабый раб,
И он не вечен хоть и гений…
Его стихи как алкоголь,
Пускают корни в нашем теле…
И через год, один, другой…
Мы превращаемся в растения.
Живем за счет его стихов,
Как будто бром мешаем с колой.
Осталось несколько глотков,
И вот и ты уже готовый…
Готовый слушать и писать.
Наброски фраз без смысла… Просто…
Тебе на все уже плевать,
Ты алкоголь – это серьезно…

Свидетельство о публикации № 02062010182610-00167795 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 9, полученных рецензий — 0.

Голосов еще нет