Зима царапает вороньими когтями.
Перед глазами - снег и даль бела.
Я на распутье: вижу вещий камень
и три пути, в конце которых - мгла.
Далёкое молчит, как третий лишний,
и от него давно нет позывных.
Я всех забыл, и если есть всевышний,
то он за дело метит мне под дых.
Неважно так, что загибаюсь в корчах
с надеждой кроткою не дать дрозда,
и в прошлое заглядываю зорче,
я без него - как птица без гнезда.
Лететь вперёд с улыбкой ротозея
и махом расшибиться об асфальт ...
Кончается любая эпопея
под звуки содрогающие альт.
И надо бы уйти на глубину,
листать себя, как старые газеты,
и шею сплину чёрному свернуть,
но как-то плохо получается всё это.