Ночь - время клёва лунного сома! Мы в темноте, по-Брейгелевски слепо, искали реку, сетуя нелепо на недостаток счастья и ума. Был этот вечер выкурен, пропит, забыт и втиснут в застеколье окон. Свернулось небо в серебристый кокон, застрявший в перигелиях орбит. Но, осветив ближайший лес и лёсс, всё взбаламутив, грузно и весомо, надеждой растревожив хромосомы, упало нечто в засверкавший плёс. Отозвалось безмолвием в груди. Вдруг прожитое как-то измельчало, притихло, прогорело, прозвучало и разлетелось пеплом позади… И стартовали искры от костра, как корабли, в бескрайний чёрный космос, земля вращалась - грандиозный компас, вновь изрекали вечное уста… Уха варилась, злились комары, топорщил сом усищи на кукане, томилась водка на камнях в стакане и затаилось завтра до поры, пережидая буйный лунный свет. Горчили росы – странное похмелье… Мы изловить великое не смели… И нечто тихо пряталось в рассвет.