Один из моих друзей шишечка ФСБ, другой заправский злодей со шрамом на нижней губе, братвой уважаемый тип за нрав быть смерти умней. Вместе, как ни крути, в жутких долгах у ней. Оба просты в быту, не скорые на слова: разговорить плиту могильную легче. А в детстве, к стыду троих, могли ветерана дразнить: «На костылях, догони!» – впрыск кажа резвую прыть. Тот улыбался в усы, громко вослед стращал: «Не разорви трусы!» – в пыль ходко летит праща. Под молодецкий свист мы драпали, из кустов зырили, как баянист скакал за палкой легко. У рынка ж плёл про Афган с басами, пока мороз... с тех пор у друзей – пацан – не знаю горючее слёз.