Мы – умерли...
Давно.
Но ходим, улыбаясь,
как куклы,
заведённые ключом
неведомого мастера,
однажды.
Задуманный надёжно механизм
не делает заметных глазу сбоев,
и оттого иллюзия родится,
живущего внутри него - Тепла…
За кадром кадр,
в замедленной прокрутке,
в нелепом сне
проходит, мимо, - Жизнь.
Не мимо,
а насквозь,
как солнце через льдинку,
на искры распадаясь,
но не грея....