Ну, а я не сумел обогреть на ладонях синицу – упорхнула в манящую высь, в синеву журавлём… Где-то сыщет зерно и живою водой окропится, ну, а мне всё равно. Ну, а мне - в холодеющей дряхлой избушке печь устало топить, зябко кутаясь в старенький плед и царапать пером на измятых страницах силуэт. И в коротких строках, совершенно некстати, всё писать не о том, всё стараясь чего-то найти… А ответ за спиной, в перепутанных пальцами прядях Той ушедшей весны.