Оттолкнувшись от седой планеты,
Он ворвался в небо на рассвете…
Жизнь внизу текла спокойно: где-то
Пели песни, думали о лете;
Кто-то пел, кого-то целовали,
Перед храмом мальчик мучил кошку…
Там любили, пили, умирали
Навсегда, всерьез, не понарошку…
Теплый, пыльный и привычный морок:
Грязь и пот, работа ради хлеба…
Как песок сквозь пальцы – годы… Сорок!
А его всегда манило небо…
Синий воздух обжигает тело,
Взмахи крыльев отнимают силы…
Прямо к Солнцу – вверх, упрямо, смело,
До седьмого неба, до… могилы?
Вместе с воском истекает вечность…
Он летел, парил, пылал и падал
В голубое небо… в бесконечность…
Превращаясь в искры звездопада…